"Донбасс: Лучше показаться е*анну*ой, чем оказаться мертвой", - блогер

"На Южном адище, такое ощущение, что уезжают все. Хотя казалось, что в городе уже никого нет. На платформе разговоров только про прилёты, гуманитарку и как шмонают на блокпостах", - пише у своєму блозі Таня Адамс, повідомляють Патріоти України, і продовжує:

"Гуманитарка… Крупа, макароны, кильки, масло постное. В городе - кормильце всей Украины. Который порожняк не гонит… Какой-то наркоманский бред ей богу. И те же бабки, которые махали аквафрешем весной и пи*дили иконами всё инакомыслие вокруг, выстроились крикливым табуном на точках выдачи.

Чтоб уже наконец-то нажраться всласть халявы с лопат. Я никогда не участвовала в этом ахметовском цирке, брезгливо было. Да и по-честному - нужды особой не было. А вот наши бывшие друзья, доцент с супругой, которые кровавую хунту не хотели, они получали эту крупу, да.

До всего этого замеса – это были вполне успешные люди. Они смогли купить дом, машину. Пусть всё это было эконом-класса, но никак не унизительное подаяние. Эти люди ездили каждое лето в отпуск, то в Одессу то на Кавказ, и ни в чем себе там не отказывали особо. А теперь - отвоёванные у бойких старушек кильки с макаронами и дом без крыши…Счастье в отдельно взятой семье наступило, и оно было крайне причудливо.

Потом блокпосты. Впервые, я же никуда не ездила. Я вообще видела первый раз, во что превратился выезд из города. Снова вот это ощущение сюрреализма. Неправильности. Уё*ищ*ости. Как муха в супе. Как криво нарисованные брови.

Хочется чтоб вжух - и всё как прежде, ровная трасса и степь вокруг. Хорошо же было, чисто, просторно… Запомнился эпизод. Женщина лет 50-ти, с ведром винограда ехала. На выезде мужчин вывели для шмона на улицу, а женщин по салону орк проверял, документы смотрел. Увидел ведро. Спрашивает- это нам виноград? Баба смутилась, попробуй откажи…Говорит- внуку везу, в Мариуполь. Тот что-то там промычал, взял кисточку и отвалил.

А когда уже первый наш блокпост проезжали, смотрю, выходит эта женщина и ведро прихватила. Я удивилась, она ж говорила, что в Марик едет, в окно табло высунула, смотрю чё там. А женщина эта возле намета ведро быстренько поставила, кивнула пацанам, и обратно в автобус шустрой мухой. И ни гу-гу, сидит как ничего и не случилось, мороз поймала, держит.

Так меня умилило это)). А потом флаг. Вернее, прапор. ПЕРВЫЙ бл*ть прапор жовто-блакитний за 6 почти месяцев. И наши солдаты. НАШИ. Если бы я была чуть более эмоциональный человек, я бы их там целовала, обнимала, тискала, жмякала, трепала бы их за морды. А так - я просто на них смотрела и думала "Я дома. Я- до-ма.".

Трудно выразить словами, особенно трудно объяснить мирным, - насколько оккупация давит сверху. Две, три, пять, ху*ва гора атмосфер. И все они давят. 24 часа в сутки. Ты уже плоский, как камбала, и глаза у тебя сбоку, оба. Но легче не становится. Ты уже ненавидишь КАЖДЫЙ выход из дома. Потому что в супермаркете будет какое-то пятнистое го*но с автоматом и вне очереди.

По дороге будет ехать раздолбанная отжатая тарантайка без окон-без дверей с одичавшими у*б*ами и торчащими отовсюду стволами. На заправке тебя поджидают гундосые чуваки из процветающего Челябинска, а из-за горизонта будет постоянно е*аш*ть по нервам ДАП. И это не та ненависть, когда некстати порвались колготки или муж стратил по-крупному. Это ненависть, которую выплеснуть некуда. Законсервированная экзотермическая реакция.

Бухать помогает, но не надолго. И когда ты бухая - ты ж, су*а, отважная. А это плохо, патамушта их много, а тебя - мало. В оккупации всё не так, всё не правильно. Когда на втором этаже взрывается банка с помидорами, первая мысль - прилетело. Утро начинается не с кофе, а с переклички в интернете и по телефону.

Или вот девушка стоит на остановке, маршрутки нет. Притормаживает машина с орками, чтобы подвезти. Знаете, что потом происходит? Нет. Не "спасибо, я подожду маршрутку". Девушка молча хватает сумки и, как кабан по бездорожью, стремительно метётся перпендикулярно дороге. Потому что она тоже здесь живёт. И прекрасно знает, что лучше показаться е*анну*ой, чем оказаться мёртвой.

А знакомый ездил в ДАП с едой и водой, а потом пропал. Пропал и всё. Просто исчез. И не знаю что ещё написать… Был человек и не умер даже, его просто удалили, как опечатку. Вернёмся, а то унесло. Марик. Словно первый нормальный вдох за полгода.

Как раз совпало с днём города. ВСЁ жовто-блакитне, кругом вышиванки, военные, дети. Дико много людей после вымершего Донецка. До ряби в глазах. И все эти люди- удивительные. Они смотрят прямо, идут спокойно, не озираются, не рыскают глазами вокруг себя, они не напряжены как электричество, у них на лицах нет всей тоски мира и они улыбаются. Прям как мы когда-то. Очень-очень давно. Весной.

Как же мне хорошо дышалось, в загазованном желто-голубом Марике, пахнущем свободой и морем. Ощущения мира не было, здесь совершенно очевидно не было мира, тоже военные, блокпосты, укрепления, мешки с песком. Но здесь это всё не давило на тебя сверху, оно окружало тебя стеной.

Можно, конечно, поразмышлять об иллюзорности защиты Марика, если бы вдруг вся военная мощь РФии ломанулась в эту стену, но в данный момент я была в домике. И могла себе позволить не размышлять пару дней.

Старушки-соседки родителей, правда, представляли совсем другой Марик. Они хватали меня за рукав и тихонечко шептали мне в ухо о том, как они завидуют жизни в Молодой Республике. И как ждут её здесь.

Пуская дым из ушей и сцепив зубы до скрипа, я предлагала а*уен*ую задачку их высохшим совковым умишкам. Меняю, мол, вашу занюханную трёху в Марике на свой новый дом в самом сердце Молодой Республики. Они делали круглые глаза и пятились.

Ни одна старая бл*дь не согласилась. И ни одна старая бл*дь в Одессе, Харькове или Днепре тоже не согласится. Можете проверить сами. А потом я встречалась с нашими "эмигрантами", скупала заказы " с материка" для Донецка. Лекарства, корма, полоски для глюкометров, памперсы… Да, всё это либо закончилось вовсе, либо взлетело в цене к небесам. А потом снова через блокпосты в ад. Прямо у самісіньку с*аку. Мне оставалось пережить ещё месяц".